La Sinfonía Catatónica
Cien, ¿qué digo?, ¿100? Más de cien desfigurados hacían temblar la luz a cada gesto de la orquesta catatónica. Estallaban en silencio en movimientos lentos, violentos. Nerviosos. En un caos agarrotado hasta una impostura común. Idéntica. Y luego otra.
Idéntica.
Yo grité y no pude articular palabra. Señalando al director de esa orquesta grotesca.
Que marcaba el compás de un ritmo mimético. Era un ser de espejos compuestos, como los ojos de una mosca. Si le ves, él te ve mil veces.
Tan aterrorizado estaba yo que no pudo salir de mí más que 1 grito
en el que se descomponían 2 gritos
y así una sucesión de miedos cadavéricos. Hasta convertirme en mera expresión desalmada.
Y me doy cuenta que no estoy fuera.
Que estoy dentro. En un coro histérico que señala y grita. Según una escala que crece con cada darse cuenta. Hasta caer en el terror de esta sinfonía patética.
Y el ridículo de haberme enredado en la maraña trasforma mi grito en un susurro, que es el siguiente son de la melodía.
Y entonces te veo, en medio de la batalla. Señalando la salida, y todos menos yo fingen no escucharte. Sabes que mantendrían la farsa hasta hacer tu grito sordo para no tener que oírlo. Y quisiera protegerte de las máscaras del miedo tras las que se mienten los músicos que olvidaron su cara, mientras deslizan el arco de sus entrañas sobre la niebla, interpretando una introducción al Cuarenta Mil Movimiento de la “Historia”.
Gritas: “¡basta!”
Y la sinfonía intenta rodearte. Tú siempre has sido la persona de la multitud que al fin grita:
“¡Basta!”
Y la multitud te rodea tratando taparte la boca.
“¡Basta!” Y sube el volumen del chirrido para hacerte daño y que cantes en el coro de la desesperanza.
Quisiera protegerte de la terrorífica música, del insoportable zumbido que hacen las alas de los ángeles cuando caen. Del mal, sí, del Mal. Y me doy cuenta que sigo coreando la música patética. Que tu molestia es la del jinete que espera. Que tu grito no es un lamento, es una llamada a la guerra.
